Poema

Hoxe sorprendinme perdendo a cabeza,
vinme axigantado naquela carraxe xurásica e elemental,

derrubándome,

aniquilándome a través da exacerbazón de min mesmo,

como un Narciso imbécil,

golpexando a auga teimudamente, insistente,

convencidísimo, sen dilación.



Sorprendinme perdendo a cabeza,

(e a cabeza foi unha pedra maciza ateigada de nervaduras fósiles, dando voltas,

xirando sobre neve ata a avalancha)



e axigantado, enorme, energúmeno,



imbécil,



golpexei a auga teimudamente, insistente,

convencidísimo,

sen dilación,


aniquilándonos.

Poema

Paranoia.
A Veiga, Ourense, con catro ou cincos anos.




Viviamos naquela estrana casa enorme de pedra no cumio dun pequeno outeiro que chamaban “o Toural”, dende o que se divisaba a maior parte do pobo, e que no inverno descendiamos sobre a neve nun plástico que o meu pai mercaba para a ocasión. Na pranta de abaixo estaba a consulta do “practicante” e máis abaixo tiñamo-lo desván, cheiño de madeira (aquel maravilloso arume cálido a piñeiro) e papá dábame leña para quecé-la estufa. Arriba, a mamá pranchaba, mentres eu sentía denteira arrabuñando a parede por curiosidade. Aquel chan de madeira e o home que na televisión perdía a cabeza polo buraco do ascensor, algún berro que outro de vez en cando. E nun día gris e silencioso como o aburrimento, eu arañaba cos ollos os vidros dos ventanais, e
os rapaces comezaron a tirar pequenos croios;

ploc! plac! ploc!


-Mamá, queren pegarme!

-Por qué dis eso?, estanche a tirar pedras para que baixes ond´eles.

Cadáver político

A expresión gaña cada vez máis peso na xerga periodística. Quizais o mesmo peso que vai gañando a vacuidade na política (mediática) actual, e nas nosas vidas en xeral, a mesma vacuidade que ameaza a miña soitaria existencia e pola cal me convertín nun adicto á información, o cal converte este parágrafo e a min mesmo nunha pescadiña que se morde a cola. Sinto a necesidade de estar “informado” as 24 horas do día, tal é así que durmo conectado ó meu transistor portátil por vía auricular, ó xeito do paciente alimentado intravenósamente pola botelliña de suero. Esta sobreexposición informativa é algo que evidentemente tamen ten as súas consecuencias. É dicir, un, eu neste caso, infórmase para matá-lo tempo pero tamen para supostamente capacitarse nunha responsable construcción dun amplo criterio co que interactuar e analizar a realidade (si, esto é un deliberado exercicio de pedantería), sen embargo, cando un se expón ó contínuo e indiscriminado bombardeo informativo (entre a radio, a prensa, internet e a televisión) non lle queda tempo, xa non só para discriminá-la información, senón tamen para procesala, o cal me segue convertindo a min e a este outro parágrafo nunha pescadiña que se morde a cola. Pero ben, eu non tiña intención de falar de pescadiñas, quería falar da expresión cadáver político e da situación que se me ven o maxín sempre que a escoito: Cando o forense quixo comezá-la autopsia, deu cunha compricación insólita. Foille de todo imposible despoxar ó aínda cálido corpo do morto de dúas das súas prendas; unha garabata vermella de seda e unha americana azul ultramar. O tecido semellaba estar imbrincado coa pel do cadáver ata o punto de que cando desesperado, o doutor lle asestou un certeiro golpe de bisturí ó nó da garabata, un inexplicable chorro de sangue surxíu da zona seccionada, tinguindo de vermello en cuestión de segundos os lentes do estarrecido doutor e enchoupando a súa cara, os seus cabelos e o batín branco. Esta, ata fai pouco tempo, non era máis que unha evocación inconsciente que me facía moita gracia, pero o certo é que últimamente veño tendo pesadelos con cadáveres políticos que se erguen dunha mesa de autopsia, ou me saen ó paso durante un paseo polo campo, ou me examinan na cama coma se o cadáver fose eu, informes entes, coma buracos negros, ataviados con americanas e garabatas, que me acosan tralas portas da casa e nos descansiños da escaleira. É por isto que tomei a decisión de deixar de permanecer conectado á radio polas noites mediante os auriculares. Sen embargo, nestes momentos de crise económica planetaria, os servicios informativos fálanme de medidas de rescate de entidades bancarias, e nada acerca de replantexamentos políticos que focalicen o protagonismo na sociedade civil, e non podo deixar de pensar na política mundial coma un cadáver, no que todos sobrevivimos aislados por unha xigantesca americana e comprimidos, oprimidos e deprimidos, pola súa esganante garabata. Deixei de escribir, quiteime os auriculares e pedinlle a conta ó camareiro, este sinaloume ante a súa compañeira na caixa e ista preguntou -¿al del pañuelo?- e el respondeu -si, en las revistas de moda le llaman palestina-.

Poema

A tarde esvara polo teu lombo,


donda e silente, aberta en horizontes e

alaranxada,



é unha ola de luces sobre a túa pel.



As rúas,

inzadas de neves negras e mesaxes xordas,

inzadas de eco,

serpentexantes sobre a paz para devorala,



esta cidade feita de velocidade,



escorrega polo teu lombo ata desaparecer



mentres



nos teus ollos están a xogar

os peixiños do silencio.

5 vellos poemas

1.
a túa mirada crea contra a miña

un espacio invisible, indivisible,

que se mistura con TODO

coma o mar, amor



amar



o teu mirar é espellismo, suxestión para

alcanzarche o sal,

asaltarche o sangue,

amar, amor



mar





2.

rodan os días coma dados

as horas rodan coma ondas

ata a súa derrota de escuma



e roda a memoria

ata atoparte,

núa,

oásis





3.

redobraba a pedra o teu nome



o silencio preferido

a ferida silenciosa



eras sombras de ti, lendas de ti,

miragres breves

que me deixaches, que me inventei





4.

o teu silencio contra a miña carne,

a túa espiral de luz asulagándome



foron estandartes ante o olvido,

e carne de cañón para a memoria





5.

a tarde

agrisada de lonxanías,

árbores frías,

case liñas rectas ciceladas no silencio



e este banco é o centro do mundo,

o peirao para a túa néboa

Poema

Polo frío chegoume o teu frío,

e axexando pola fiestra

achegábaste ao lonxe.



Abrinlle as portas ó frío

e atopeite nun silenzo,

relocendo como no lombo do mar

e

respirándome.



E alí estou apalpándote,

adentro,

enfriándome.



É un misterio,

coma ti comigo

e o silenzo que nos envolve,



pero así e todo,

síntote preto



ao lonxe.

Poema

O poeta de ollos derrotados en corvos


(este destensado pulso)



que descose a cara na psicose das horas e se adorna o cerebro

con copas de morte,



e percorrendo tanta ausencia no idioma segredo das cunchas



amence no xesto engurrado.



Manoel, vente co teu saco de gaivotas,

co teu ollo de mar, co teu verso ennortado

a reverdecé-la Rosa dos Ventos,



porque a paz está no poema,

todo o demais é loita.

Canción poemada

O habitante


anónimo animal inevitablemente

ferido,

sangrando silencio,



imperturbable,



quizais un pouco,



cando fronte os espellos
trata de recoñecerse.

Poema

Cando os dados da madrugada remataron de rodar
tres corvos sobre un aramado de cristal



e as borras da paz no vaso vacío da noite



eras unha flor de néboa nos camiños do sol

núa

fuches o altar de sangue para os cálices do frenesí

e o esquecemento das derrotas



adórnate cos colares da lúa

e dancemos embriagados sobre as cinsas do sol



exaculemos a desidia

morramos en paz no colo da caricia

Poema

Aquí, agora, son a ausencia de min mesmo,
deshabitada mente,
habitación de crebadizos espellos.
Adorno a miña nada; esta rosa branca
que se desprega no meu cerebro

ata borrarme da vida ou da súa luz.



Na noite voltaron as bestas

do frío,

as estatuas da vontade desfanse en pó

nun revés

de aire,

nesta noite de metal

texen os seus caleidoscopios

as arañas da memoria.

Poema

Aquí, agora, son a ausencia de min mesmo,
deshabitada mente,
habitación de crebadizos espellos.
Adorno a miña nada; esta rosa branca
que se desprega no meu cerebro

ata borrarme da vida ou da súa luz.



Na noite voltaron as bestas

do frío,

as estatuas da vontade desfanse en pó

nun revés

de aire,

nesta noite de metal

texen os seus caleidoscopios

as arañas da memoria.

Poema

A nenez morre no presentimento da vacuidade
je suis de mon coeur le vampire*



(aqueles

ollos de neno ou delicadas semprevivas sen tempo

a mirada-mundo)

*"son o vampiro do meu corazón", Charles Baudelaire, de "L'héautontimorouménos" en Les Fleurs du mal.

Poema

Eles, os jockeys da morte,
van en rostro de neón,

son a pantasmagoría secular,

por avenidas resplandecentes non creron na terra prometida

e sucumbiron ante os anagramas da ilusión.



Poderían ser ou non ser,

de momento, os que están son,

cada día a contrarreloxo para o

pequeno mar na súa vea de vidro.



Eles, os jockeys da desolación,

na lentísima lágrima da cicatriz a pecharse

por nunca xamais.

Post-adolescencia

Estás sentado no chan, contra a parede, a botella na man a modo de oasis, obcecoute o remuíño de naipes que se formou en calquer recanto do silencio, Kurt non te escoita, a próxima chamada telefónica soará coma un estoupido de horas perdidas, xa tes idade para o traballo decente, a muller, os dous fillos, o coche, a televisión, os domingos de fútbol no bar… Levántaste, tira-la botella contra o espello, chove vidro, decides que non esperarás a que o voitre de Kafka che arrinque os ollos, recordas os bicos de Aira, rompes a chorar, perdíchelo todo, quédanche os teus cadros, a túa pintura, cóase o deserto pola fiestra, colle-lo pincel e mai-la paleta, carga-lo pincel con ocre e espétalo contra da terrible, noxenta, inxénua, vacía pureza da branca tela sen estrear do óleo, desespéraste, unta-lo pincel na enérxica forza do roxo, probas, non che gusta, falta algo, faltas ti, agora sabes o que faltaba nos teus cadros, pos o lenzo no chan, colles un dos anacos do espello, está ben aguzado, féndelo a altura do pulso, rasgas, a carne abríuse mol, case semellaba ter gañas de abrirse, de transpirar, borbollóns de sangue, deixas que se verca sobre o lenzo, deitaste á beira do teu derradeiro cadro e observas como se remata el só…

16 de Maio de 1999

Ourense

Abala o sol. As laranxas escachadas
e o seu zume desparramado

perdéndose rúa embaixo,

cara ás Burgas.



Remato un par de cervexas, e

os derradeiros lampexos da tarde

atravesan os vidros das botellas

para cristalizaren, tomaren forma,

pois todo aspira teimudamente

á súa concrección inapelable

na intranscendencia da eternidade.



Namentres, escoito a Nick Cave;

a súa voz cavernosa e neboenta,

afiándome a memoria,

afiando as esquinas destas rúas

vertebradas na xoldra da adolescencia

e na perfección da morte.



O néctar este das cervexas,

sangue embaixo diluíndose,

cara a melancolía.

Febreiro, Praza Maior, Madrid

Radiohead.
As sombras despuntan espléndidas

entre a luz do mediodía,

arremuíñanse nesta praza,

liberadas.



Pásanseme centos de ideas pola cabeza,

pero non consigo atrapar ningunha,

fixalas e buscarlle-las sombras

resúltame árduo,

volto entón a recordar os diarios de Kafka.



A voz agudísima de Thom Yorke

encarna o silencio máis puro, no que nada abrolla,

igual que o famoso “Berro” de Münch,

porque a anguria é inaprensible,

inapelable.

Círculo de Belas Artes

A cafetería está situada nun amplo salón de planta rectangular ó que se accede a través dunhas breves escaleiras, as cales rematan nun gran portón de madeira adornado con fermosas vidreiras. O primeiro que ves ó entrar é unha gran estatua de mármore que representa unha figura feminina deitada sobre unha rocha, nunha actitude entre xacente e queixosa (unha actitude orgásmica a fin de contas)... Ela é o centro de gravidade da estancia, sobre ela, un enorme mural adorna o teito, no que o deus Plutón se abre camiño no seu carro entre dous mundos: un poboado por seres alados, o outro, por criaturas deformes e queixosas, o que inevitablemente nos evoca as míticas dualidades: paraíso/inferno, ben e mal… As cores deste mural están moi luídas debido ó paso do tempo, e o mesmo, ten unha forma ovalada e está adornado cun doble marco de escaiola de formas vexetais. Das catro esquinas imaxinarias deste óvalo surxen catro grosas cadeas, que se encargan de que unha impoñente lámpada, composta por centos de pequenas e brilantes peciñas de cristal, e de forma asimentes ovalada, saia airosa da súa loita contra a gravidade. Ó redor da anteriormente citada estatua, e sobre solos de parquet, ordénanse mesas e cadeiras de madeira escura e de deseño severamente sobrio e rectilíneo, sobre as que, xente de todo tipo; vellas viúvas enxoiadas, intelectuáis de “novo cuño” (coma as moedas), xoves modernos posíblemente actores, ou artistas, ou estudiantes de belas artes, en fin, xente de todo tipo, asenta os seus pareceres. Esta paisaxe de ángulos rectos e "bustos parlantes", está inundada polo mar de luz que a través dos enormes ventanais que dan á rúa Alcalá irrumpe na estancia, mentres o exterior, a elegante rúa Alcalá, o seu axetreo de peatóns e de automóviles, as luces destes, que veñen e van reflexadas sobre humidade deste chuvioso día outonal, reprodúcese ó outro lado do enorme ventanal tra-lo que me sento, coma un filme mudo proxectado nunha pantalla cinematográfica; ó mesmo tempo, ó meu carón, un aparato climatizador despide aire quente emitindo un molesto ruído sorprendentemente similar ó traqueteo dun tren; inevitablemente acoden á miña memoria moreas de momentos vividos no interior desa máquina ó longo destes anos e das miñas frecuentes idas e voltas, pero sobre todo acode a min, coma un lóstrego, a por un instante esquecida certeza de que son un estraño aquí, de que deixei unha vida a centos de kilómetros, e de que sego a ser un melancólico...

Barbieri

O Café Barbieri é unha cafetería á antiga usanza; de tertulias literarias, poesía, soitarios, seduccións furtivas e proclamas políticas. Fai esquina nunha desas intrigantes bocarúas que dan á buliciosa Praza de Lavapiés. É un local antigo, case sen restaurar, que conserva a maior parte do seu mobiliario e ornamentación orixinais, coas erosións que o tempo infrinxíu sobre as mesmas. Chan de baldosas brancas e negras, febles cadeiras de madeira, mesas de ferro negro e mármore pálido, asentos forrados de tela vermella, paredes espelladas... unha música de piano, delicadísima, planea sobre o local, fai piruetas no aire, co aire, modela o silencio, a miña soedade, esta calma. O que lle confire unha atmósfera máis especial a este lugar son os espellos. Rodean toda a sala e, debido, supoño, á súa antigüedade, están como borrosos, é como se tiveran sobre si un bafo perenne, unha estrana néboa que surxe no vidro e se apodera da estancia. As mesas, as xentes, a música incluso, refléxanse débilmente nesta néboa, e este reflexo é como unha metáfora do tempo que pasa, da realidade deste momento que se difumina mentres escribo, do seu descorrer, da fraxilidade de todo, da inconsistencia de todo...

Gravediggaz

..."means digging graves of the mentally dead, and it stood for resurrecting the mentally dead from their state of unawareness and ignorance."... ("significa cavar tumbas para os falecidos mentais, e isto conleva resucitar a istes falecidos mentais dende o seu estado de despreocupación e ignorancia"). Frukwan alias The Gatekeeper, danos a clave para abrí-la porta do seu discurso, e, cando dí que os “enterradores” (Gravediggaz) no fondo están desenterrando, non pode ser máis revelador con respecto ás claves que un se atopa cando se detén a escoitar Niggamortis, o primeiro disco deste cuarteto impresionante formado por: Prince Paul alias The Undertaker ós aparatos (membro fundador de Stetsasonic e eminente productor), Too Poetic alias The Grym Reaper (o meu preferido, rapeaba coma se delirase, morrería anos despois víctima dun cancro de colon), The Rza alias The Rzarector (MC, Dj e productor decisivo para o Hip-Hop dos noventa, alma mater de Wu-Tang Clan) e o citado Frukwan. Ise paradoxo é a perfecta descrición do humor negro, negrísimo, que procura a lírica do disco, disco que daría pé á inauguración do “horrorcore” dentro do xénero do Hip-Hop. Humor negro negrísimo, porque por momentos non hai ningún rastro de bó humor, máis ó contrario, a dialéctica sarcástica dos M.C´s constrúese coa realidade máis brutal e a autocrítica radical, e nese proceso lírico, ás referencias a estados mentais alterados, realidades físicas precarias, e referencias fílmicas do xénero do terror, engádense explícitas vindicacións da Nation of Islam e da súa actual cabeza visible, o extremista Louis Farrakah, así como do grupo Five-Percent Nation, sector fundado por Clarence 13X e escindido do anterior. A intención era clara, como a cita de Frukwan indicaba: espertar á xuventude negra do seu pesadelo fratricida a través da toma de conciencia grupal. Non sei a cantas mentes captaron con este discurso, pero o certo é que, paralelamente, e falando xa en termos estrictamente musicais, Prince Paul deixaría para a posteridade unha producción extraordinaria; 17 cortes repletos de funk, graves tochos, samples sinistros e cadencias mortuorias, cun par de himnos post-apocaípticos coma “1-800 Suicide” e “Bang your head” que mamei dende os dezasete anos ata o de agora e dos que non me canso.......así quedei......jejeeeejeeejeejeejeeeeejeje!!!!!

Nowhere to run, nowhere to hide (atención á fin)

Diary of a mad man (con Killah Priest, e Scientific Shabazz)

1-800 Suicide

Pete Rock & CL Smooth

Se tivese que escoller o mellor disco da historia do Hip Hop, está claro que un dos candidatos con maiores opcións ó título, sería o maravilloso The Main Ingredient, de Pete Rock & CL Smooth. Lévoo escoitando dende o ano 96 cando o merquei, e sendo un disco do 94, xa entón, me parecía que soaba innovador. Pero tendo en conta que o Hip Hop é un xénero moi xove xurdido de cheo no apoxeo da electrónica, e que, ó igual que esta, experimentou unha evolución frenética, na que, o que era innovador un ano estaba desfasado ó pouco tempo, aínda me sorprende máis escoitalo cada vez que o recupero da discoteca (que é cada pouco) para abraiarme diante da atemporalidade que atesoura, tan característica das obras mestras. Este dúo neoiorquino de exigua duración discográfica (este sería o seu segundo e derradeiro disco, despois doutra xoia como "Mecca and the Soul Brother", do 92) acada nesta obra unha simbiose armónica impresionante que nada faría presaxiar as desavenencias que entre os membros surxiran e que rematarían por desfacé-lo grupo tra-la saída do disco. Pete Rock, un dos dj´s e productores de hiphop máis aclamados e solicitados dende entón, define unhas preciosistas bases sonoras fundamentadas en sampleos de xoias do jazz e do soul ("In the Flesh", "All the places", "Sun won´t come out") para as que crea liñas de baixo dunha elegancia extrema e boombap´s paradigmáticos e, ás que acaba por adornar delicadamente, cunha plástica e altamente efectiva técnica ó scratch ("Carmel City", e "I got a love" e "Tell me", son exemplos mestres neste aspecto). Sobre esta base, a suave (smooth) cadencia da voz e do fraseo de C.L., o seu fluxo lírico tenue e de engranaxe preciso, encaixa coma unha luva. Se a este aspecto lle angadimos a coidadísima lírica coa que o MC se reivindica, da inhabitual fondura poética que lle aporta ó xénero, pódese falar deste disco como un referente fundamental, necesario, e delicioso.

O dito, velaquí un exemplo: